en mi cocina

en este trozo de casa, mis más que amigas, que tambien pintan, me regalaron este trozo de mar, para que sea lo primero que vea por la mañana.

gracias chicas, ha sido un regalo que me tocó muy dentro, mi amor por el mar

Percebeiros

Ruge el viento. El mar golpea los acantilados. Dos metros de roca, ésa es la franja de agua y oxígeno en la que crece el percebe. Dos metros donde el mar se ensaña, donde bate con fuerza milenaria. Una frontera de olas y espuma en la que Serxio y sus compañeros luchan por un bocado de mar.

Una frontera de valor y miedo. De temeridad y sentido común. Dos metros sin margen de error. Ahí vive el percebe. Ahí vive Serxio.

Percebeiros es la batalla contra el mar de unos guerreros que no se consideran héroes.

sobre la libertad

en la calurosa tarde de ayer, alguien a quien quiero un monton (no es amor pasional, es amor y nada mas) dijo en palabras lo que mi corazon no sabe como explicar, tan sencillo como que solo te ama quien te quiere libre, que no se puede querer a alguien como nos gustaria que fuera, que sólo es amor -verdadero, real- cuando se acepta y permite la libertad de la persona que ama.
si tu amor me esclaviza, no digas que me amas, porque no es verdad
....el calor derrite mi animo....

Federico

Discurso de Federico García Lorca al inaugurar la biblioteca de su pueblo.


Medio Pan y un Libro.
Locución de Federico García Lorca al Pueblo de Fuente de Vaqueros (Granada). Septiembre 1931.

"Cuando alguien va al teatro, a un concierto o a una fiesta de cualquier índole que sea, si la fiesta es de su agrado, recuerda inmediatamente y lamenta que las personas que él quiere no se encuentren allí. ‘Lo que le gustaría esto a mi hermana, a mi padre’, piensa, y no goza ya del espectáculo sino a través de una leve melancolía. Ésta es la melancolía que yo siento, no por la gente de mi casa, que sería pequeño y ruin, sino por todas las criaturas que por falta de medios y por desgracia suya no gozan del supremo bien de la belleza que es vida y es bondad y es serenidad y es pasión.

Por eso no tengo nunca un libro, porque regalo cuantos compro, que son infinitos, y por eso estoy aquí honrado y contento de inaugurar esta biblioteca del pueblo, la primera seguramente en toda la provincia de Granada.

No sólo de pan vive el hombre. Yo, si tuviera hambre y estuviera desvalido en la calle no pediría un pan; sino que pediría medio pan y un libro. Y yo ataco desde aquí violentamente a los que solamente hablan de reivindicaciones económicas sin nombrar jamás las reivindicaciones culturales que es lo que los pueblos piden a gritos. Bien está que todos los hombres coman, pero que todos los hombres sepan. Que gocen todos los frutos del espíritu humano porque lo contrario es convertirlos en máquinas al servicio de Estado, es convertirlos en esclavos de una terrible organización social.

Yo tengo mucha más lástima de un hombre que quiere saber y no puede, que de un hambriento. Porque un hambriento puede calmar su hambre fácilmente con un pedazo de pan o con unas frutas, pero un hombre que tiene ansia de saber y no tiene medios, sufre una terrible agonía porque son libros, libros, muchos libros los que necesita y ¿dónde están esos libros?

¡Libros! ¡Libros! Hace aquí una palabra mágica que equivale a decir: ‘amor, amor’, y que debían los pueblos pedir como piden pan o como anhelan la lluvia para sus sementeras. Cuando el insigne escritor ruso Fedor Dostoyevsky, padre de la revolución rusa mucho más que Lenin, estaba prisionero en la Siberia, alejado del mundo, entre cuatro paredes y cercado por desoladas llanuras de nieve infinita; y pedía socorro en carta a su lejana familia, sólo decía: ‘¡Enviadme libros, libros, muchos libros para que mi alma no muera!’. Tenía frío y no pedía fuego, tenía terrible sed y no pedía agua: pedía libros, es decir, horizontes, es decir, escaleras para subir la cumbre del espíritu y del corazón. Porque la agonía física, biológica, natural, de un cuerpo por hambre, sed o frío, dura poco, muy poco, pero la agonía del alma insatisfecha dura toda la vida.

Ya ha dicho el gran Menéndez Pidal, uno de los sabios más verdaderos de Europa, que el lema de la República debe ser: ‘Cultura’. Cultura porque sólo a través de ella se pueden resolver los problemas en que hoy se debate el pueblo lleno de fe, pero falto de luz.

Susan Sontag

leo que su hijo publica sus diarios intimos, "Diarios tempranos 1947-1964"a pesar de que ella no quiso hacerlo nunca y sabiendo que atenta contra la intimidad de su madre. Un trozo de estos diarios, escrito en el 58: "¿Qué diferencia puede haber entre la situación de una persona cuerda mientras el resto del mundo estaba loco, y la de una persona loca mientras todos los demás están cuerdos? Ninguna. Su situación es la misma. La locura y la cordura son iguales, aisladas" y añadiria yo, la locura como exceso de cordura aisla del cuerdo y del loco, porque todo lo que no se entiende es rechazado y etiquetado siempre con palabras que ofenden, y separan al cuerdo y al loco del resto del rebaño. Susan sufrió por ser distinta, incluso entre sus iguales. Al menos ahora, no sufrirá por esto que le hace su hijo espero.

LA CIUDAD

Erase una vez un hombre que vivia fuera de los muros de la ciudad. Si habia cometido algun crimen, si pagaba culpas de antepasados, o si solo por indiferencia o por vergüenza se habia retirado, eso es algo que no se sabe. Tal vez hubiera un poco de todo eso. Quiza hubiera un poco de todo, pues de lo feo y de lo hermoso, de la verdad y de la mentira, de lo que se confiesa y de lo que se esconde, construimos todos nuestra azarosa existencia. Vivía el hombre fuera de los muros de la ciudad, y de esa segregación, deliberada o impuesta, acabó por hacer un pequeño titulo de gloria. Pero no podia evitar (realmente, no lo podía) que en sus ojos flotara esa niebla melancolica que envuelve todo lo desterrado.
Intentó algunas veces entrar en la ciudad. Lo hizo, no por un deseo irreprimible, ni siquiera por cansancio de su situación, sino por mero instinto de cambio o desasosiego inconsciente. Eligió simpre las puertas erradas, si puertas habia. Y sí llegó a creer que habia entrado en la ciudad, y quizá si, era como si junto a la ciudad real hubiera imágenes de ella, inconsistentes como la sombra que en sus ojos se iba haciendo cada vez mas densa. Y cuando esas imágenes se desvanecian, como la niebla que de las aguas se desprende al roce luminoso del sol, era el desierto lo que le rodeaba, y, a lo lejos, blancos y altos, con arboles plantados en las torres, y con jardines suspendidos en los miradores, los muros de la ciudad brillaban de nuevo inaccesibles.
De alla dentro llegaban rumores de fiesta. Asi se lo decia, más que los sentidos, la imaginacion. Rumores de vida serían, al menos. No la muerte solitaria que es la contemplación obstinada de la propia sombra. No la desesperación sorda de la palabra definitiva que se escapa en el momento en que sería, más que una palabra, una llave.
Y entonces el hombre bordeaba las largas murallas, tanteando, en busca de la puerta que, oscuramente, podría estarle prometida.
Porque el hombre creía en la predestinación. Estar fuera de la ciudad (si eso tenía real consistencia) era para él una situación accidental y provisoria. Un dia, en el dia exacto, no antes ni despues, entraría en la ciudad. Mejor dicho: entraria en cualquier parte, que a eso se resumia su esperar. Que la niebla de la melancolia se hiciera noche seria un mal necesario, pero tambien provisional, porque el dia predestinado traeria una explicacion: o quiza ni eso siquiera. Un final, un simple final. Una abdicacion sería ya suficiente.
El hombre no sabía que las ciudades que se rodean de altos muros (aunque sean blandos y con arboles) no se toman sin lucha. No sabía el hombre que antes de la batalla por la conquista de la ciudad tendría que trabar otra batalla y vencer en ella. Y que en esta primera lucha tendría que luchar consigo mismo. Nadie sabe de sí antes de la acción en la que tendrá que empeñarse todo él. No conocemos la fuerza del mar hasta que el mar no se mueve. No conocemos el amor antes del amor.
Llegó la batalla. Como en los poemas de Homero, tambien los dioses entraron en ella. Combatieron a favor y en contra, y algunas veces unos contra otros. El hombre que luchaba por vivir dentro de los muros de la ciudad cruzó espada y palabras con los dioses que estaban a su lado. Hirió y fue herido. Y la lucha duró largos, largos y largos dias, semanas, meses, sin treguas ni reposo, unas veces junto a las murallas, otras tan lejos de ellas que ni la ciudad veía ni se sabía bien qué premio encontraría al final del combate. Fue otra forma de desesperación.
Hasta que, un dia, el campo de batalla quedó libre y despejado como un estuario donde las aguas descansan. Sangrando, el hombre y el dios que habia permanecido junto a él miraron de frente aquellas puertas abiertas de par en par. Había un gran silencio en la ciudad. Amedrentado aún, el hombre avanzó. A su lado, el dios. Entraron - y solo despues de haber entrado quedó habitada la ciudad.
Erase una vez un hombre que vivia fuera de los muros de la ciudad. Y la ciudad era él mismo.
Ciudad de José, si un nombre queremos darle".

José Saramago
De este mundo y del otro

Maravillosa persona, magnifico autor

solo quiero compartir este pequeño cuento con la gente que quiera leerlo,

como una ofrenda de gratitud a su obra

una luminosa naranja podrida

mañana por la mañana, dia 21, tendremos un total eclipse de luna

"una de las caracteristicas mas bonitas y llamativas de este eclipse sera el color rojizo que tome la luna. Esa luz roja proviene de todos los amaneceres y puestas del Sol alrededor de la tierra en ese momento" (Javier Armentia, director del observatorio de Pamplona)

No es increible que nuestro espejo de plata, aquel al que rezan los poetas, pueda reflejar tambien el fuego del sol que sale y entra en los distantes puntos de la tierra al mismo tiempo?

merece la pena despertar un poco antes y memorizar la increible imagen que mañana, al despertar nos ofrecera la diosa luna, Selene. Dicen que durará "unos gloriosos 72 minutos", claro que depende en la zona del mundo donde te encuentres, pero busca la luna roja, sera una imagen linda para recordar

el siguiente, en junio de 2011

Chavela

en un libro sorprendente, sobre su vida.


Isabel, Chavela, la chaman, la trovadora, la perdida y amada, nos dice





"quien anda por la vida con los ojos abiertos, aprende


solo quien anda con el corazon abierto, comprende"





muchas reflexiones lindas sobre la puta vida, sobre el amor, sobre la amistad





"denme un amigo por 10 amantes", en un parrafo genial que no puedo transcribir literalmente, hablando sobre la amistad.





ahora leo que grabó un nuevo disco "por mi culpa" y que no esta demasiado bien





los dioses te guarden, Chavela, hacen falta en mi vida personas como vos

pez pájaro

Esta es la historia de un pez que, de cuando en cuando, sacaba la cabeza del mar y admiraba el vuelo de las gaviotas. Sus grandes alas abiertas al viento les llevaban, sin apenas esfuerzo, mas lejos de donde le alcanzaba la vista y luego volvian y le contaban como se veia todo desde arriba; las olas del mar, el reflejo de la luz sobre el agua, el roce del viento en las plumas...

Todo esto podia soñarlo dentro de su pequeña cueva, enmedio de los corales y, al despertar, volvía otra vez a sacar la cabeza y escuchar los sonidos de las gaviotas que le hablaban de lo soñado por la noche y cada vez permanecia mas tiempo en la superficie, intentando sentir lo que escuchaba, aquello con lo que soñaba, sentirlo, hasta necesitar cada dia un poco mas de aire. Y cuando nadaba buscaba un sitio donde aire y agua fuera lo mismo, donde pudiera respirar dentro y fuera, donde pudiera, al fin, aprender a volar.

Un dia se alejó demasiado de su cueva de coral y encontró la orilla de la tierra, una gran roca que se adentraba en el mar, cayendo vertical desde la altura del cielo, porque asi la veía, la roca uniendo el cielo y el mar, agarrados a cada extremo de ella. Quiso subir, escalar ese gran trozo de piedra para poder ver, desde arriba, el vuelo de las gaviotas y todo aquello que estas le contaban. Se preparó a conciencia para aguantar sin agua todo el tiempo que fuera posible, con la idea de que cuanto mas alto subiera, mas tiempo podría estar en el aire para realizar su soñado vuelo. Y con un gran esfuerzo y despues de muchos intentos, logró subir cada vez mas alto, con las aletas heridas, con la piel reseca, cada vez con menos agua en el cuerpo, cada vez un poco mas arriba. Sus ojos miraban hacia delante, intentando alcazar la punta mas alta, evitando el vertigo de mirar hacia abajo, cada vez mas alto, y cuando sus branquias no pudieron mas, se soltó de la roca dando un impulso con su aleta trasera y voló.

Y su vuelo fue otra historia mas de las miles de historias que guarda el mar. Todos los peces la contaban como si hubiesen estado alli ese dia, viendo el vuelo de pez pájaro, dicen que llevaba una sonrisa en los labios y que nunca volvió al mar. Solo los dioses saben donde esta ahora, si en cielo, mar ó roca. Solo ellos saben si pez pájaro consiguió su sueño, pero únicamente él sabrá lo que fue volar.

para Enri, con mucho amor

Lennon

complementando la entrada anterior, ya que no se puede leer la frase, la transcribo

Lennon said

"Vivimos en un mundo donde nos escondemos para hacer el amor....
...aunque la violencia se practica a plena luz del dia."

NARANJA ENTERA

Sobre este tipo poco mas se puede decir de lo que ya se dijo

pero esta frase no la habia oido nunca

es tan triste asumir verdades como esta....

Limpid en Flickr: ¡Intercambio de fotos!

Limpid en Flickr: ¡Intercambio de fotos!

un sueño

A veces, algunos sueños son tan hermosos que no quisiera olvidarlos. Anoche fue uno de estos y quiero dejarlo escrito en este diario que no lo es.

Dentro de una iglesia habia una piscina, dentro de la piscina nadaban patos. Maria cogió mi mano y nos tiramos dentro, vestidas, y al salir, estabamos totalmente secas. La gente que estaba en la orilla nos sonreia.

el lenguaje de los sueños siempre sera un misterio para mi, por mucho que lea sobre ellos.

solo se que algunos acarician mi alma y despierto por la mañana con una dulzura en los labios que me dura mucho tiempo.

Que nunca te falten los sueños.

Que nunca nos falten.

Sobre sexo

curiosidades sobre el eterno tema
fotos bonitas con frases extravagantes
sobre todas una de ellas me hace pensar
yo necesito una razon, tú solo un sitio


Frases celebres sobre sexo - Ésta es una idea de Google Docs

O que non monta a cabalo, nunca cae do cabalo

Claro!!! -pensé yo- acaso es eso lo que hay que hacer para no herirse y caer en falta?
es eso lo que esperan? que nunca monte a caballo?
carallo.

Cuanto mas mayor soy, mas me sorprendo de lo poco libre que quiere ser la gente cuando envejece
"es preferible callar", dicen unos
"mejor no decir nada", dicen otros
"mejor, aguantate con lo que pasa", dicen los de más allá

y yo digo, ¿por que razon? ¿donde esta escrito?

prefiero tener los moratones por fuera que por dentro, yo elijo ser libre y caer todas las veces que tenga que hacerlo, algun dia ya no caere del caballo y disfrutare de la libertad de haber elegido

planeta sin nombre

en la inmensidad del universo, por que tiene tanta importancia una estrella?

este es un nuevo planeta extrasolar, joven y caliente, como dice la NASA

no podre llegar a verlo, no en esta vida, pero puedo imaginar como viviriamos alla

no tiene nombre, solo es uno de los tres planetas que giran alrededor de esa nueva estrella sol, que tampoco tiene nombre, solo numeros para nombrarla

dime, Hesperius, sera la nueva tierra donde sera posible volver a encontrarnos?

Hesperius

El brujo de los ojos llenos de sol ya tiene nombre.
Se llama Hesperius y podrás verlo tres horas antes del atardecer y tres horas después, luego desaparece en el cielo, dejando protagonismo a las estrellas importantes.
El exorcismo lo exigía, no podía ser de otra manera, pero qué manera mas triste.
La tristeza se manifiesta en los ojos, pero también en los labios, besar unos labios tristes es tan triste como que no te quieran besar.
le ofrecí un agujero al brujo para que hundiera su tristeza, pero al hundirse, su tristeza aumentó.
Yo miraba al sol, poniéndose en color naranja opaco, y la luna, llena, frente a ese sol que no podía ver reflejados en los ojos de Hesperius, con una sonrisa en los labios que duró hasta el día siguiente.
Le pedí un beso, no me lo dió, se lo robé, me rechazó. No fue bonito, fue sexualmente hermoso, mirando a los dos astros frente a frente en la llanura.
Es el intento de exorcismo mas fracasado de la historia o quizás no.
Hesperius esta tan cerca y a la vez tan lejos que solo encontrártelo, hace aparecer una estúpida sonrisa en mi cara y lo que nunca le contaré es que me gustaría estar tan cerca de él que quemara mi piel, aunque lo llame en sueños.
Pero no es posible, él solo es humano, yo solo soy viento.

Berlin

la ciudad esta como dormida, la gente camina despacio y con cuidado de no resbalar, me miran a los ojos pero no sonrien, la comunicacion es facil porque todo el mundo es correcto, incluso en espacios reducidos.

en esta ciudad tambien hay pobres durmiendo en la calle, arropados con cartones y tiendas de O2, oxigeno puro para los ricos o para el que pueda pagar por aire.

alla los artistas son libres, pero trabajan como cualquier otra profesion e incluso alternando dos profesiones, la que le paga el alquiler y la que le cura el alma

me impresionaron como gente enfadona, gritona, impaciente, gente como yo, llena de defectos, como me gustan.

Berlin es una ciudad donde perderse entre sus calles y descampados, porque aun los hay, desolados, solitarios, recordando el frio del dolor, rodeados de recuerdos, donde siempre encuentras gente que a ti si te sonrie, que no te grita ni se enfada si le haces esperar y que siempre intenta hablar un poco de tu idioma.

ser vagabundo en berlin, que bonitas vacaciones, creo que volveriamos con los ojos llenos de cosas que guardar.

cosas que solo viste en los atrezzos de las pelis, en las fotos de los libros, cosas increibles fabricadas por el hombre muy lejos de donde estan ahora, de donde fueron robadas o rescatadas, segun se lea la historia, de unos tiempos dificiles para la zona que expoliaron con la conciencia, ademas, muy tranquila.

unas fotos robadas que me he traido

ser vagabundo en Berlin y venir con los bolsillos llenos de belleza.

Este es el titulo de un artículo que llamó mi atención de una manera especial. Ana Milena Gonzalez, integrante de la “Ruta Pacifica Regional Bogota”, en Colombia, nos cuenta en una entrevista la formación del grupo definiendolo como “feminista, pacifista y antimilitarista en continua construcción” y cómo son reprimidas algunas mujeres participantes, incluso con violencia fisica, tal y como pasó en la comuna 13 de Medellin, a quienes los paramilitares taturaron en su cuerpo las siglas A.U.C. (Autodefensas Unidas de Colombia).
La violencia de los poderes legitimos o ilegítimos de los Estados pueden hacer eso tan terrible o pueden hacer algo bueno, algo justo, en definitiva, algo.
Relacionado con el juicio contra los Soziedad Alkolika leo que la Audiencia (no se especifica de dónde) desestimó la querella presentada por la A.V.T quienes les acusaban de “enaltecer el terrorismo y despreciar a las victimas en algunas de sus canciones”.
Ese “algo” que mencionaba al final del parrafo anterior sería algo bueno ó algo justo de no ser por este dato: el grupo inició su carrera en 1998 y el dia 31/05/2002, Alfonso Rojo, un periodista conocido, acusó al grupo de “pro-etarras” en el programa “Protagonistas” de Luis del Olmo. Desde entonces, el grupo tuvo el 70% de sus conciertos anulados y, recordando que en el ViñaRock del pasado año algunos de los patrocinadores se retiraron por contratarlos, todo ello a pesar de que el grupo mostrara en repetidas ocasiones su rechazo el terrorismo y acusando al anterior gobierno y al grupo armado de “arrastrar a la sociedad vasca el enfrentamiento civil".
Porque los juicios paralelos, la manipulación de la verdad, el decir las cosas que no son ciertas con una gran difusión mediática y luego no tener la misma difusión para la rectificación, tanto en el caso antes mencionado como en el ya conocido caso de las “armas de destruccion masiva” del regimen iraquí, es dejar en el aire una mentira no desmentida, con el consiguiente perjucio por perjurio que supone a los implicados, que acaban sufriendo la manipulación de oscuros organismos (mediáticos, políticos, económicos, ¿hay alguna diferencia en este momento?), sufriendo y pagando, a veces, con su sangre.
Es la forma que adoptan algunas armas de destrucción en estos tiempos.
La violencia fisica para reprimir la protesta pacifica. Atentar la libertad de expresión para enfrentar hermanos contra hermanos

la muerte de un maestro

Nuestros hermanos argentinos lloraron el otro día por la muerte de un maestro.
America Latina se revuelve en revoluciones sociales y el sector de los maestros (incluimos en este vocablo a todos los profesores de los distintos niveles) toma parte activa en cada una de ellas, o bien, son el detonante para que estas revueltas afloren y contagien a la sociedad entera.
Que las revindicaciones sociales, en su mayoría justas, terminen con una muerte parece ser otra noticia más, otra muerte más; pero no son bajas como las de una guerra declarada, son castigos de los gobiernos represivos para escarnio de los demas sectores sociales.
Centrándonos en la muerte de un maestro, recuerdo las diferentes maneras de morir que me enseñó D. Jose Saramago y me pregunto si no estaran matando tambien a nuestros maestros, a los maestros de nuestros hijos, en esta nuestra sociedad “avanzada”.
Si nuestros hermanos de Sudamerica mueren en post de un salario justo, los maestros de nuestras sociedades capitalistas cada vez estan mas muertos por dentro, se les murió su pasion por enseñar, ahogadas entre restricciones juridicas y consoladas con compensaciones economicas. Atados por un reglamento que los separa cada vez mas de los alumnos, sometidos a un plan de estudios del que ellos mismos reniegan, aprobado dicho plan de estudios en consejo por ilustres que no tienen contacto con la vida real, nuestros maestros se nos mueren sin poder ejercer su vocacion, nuestros hijos sienten la distancia establecida, reglamentada y cada vez mas endurecida que existe entre maestros y alumnos, desafiando y contribuyendo estos últimos (cosas de la edad), como vemos cada vez más frecuentemente en TV, a ampliar ese limite que los aleja cada vez más.
A los maestros de America Latina les estan matando las balas de la policia. A los maestros de nuestro pais los esta matando la política educativa (eso que llaman ESO). Y no son las unicas victimas. Nuestros hijos pierden tambien uno de sus derechos fundamentales y ampliamente renocido y recogido en distintos tratados juridicos: el derecho a la educación.
Porque la muerte de un maestro, sea en su cuerpo fisico como en su amor por la enseñanza, es la no posibilidad de nuestros niños y adolescentes a acceder al fantástico universo que conforman las mil formas que adquiere la cultura.