BlogDay (yo lo flipo)

Así, de casualidad me encontré con esto:

¿Qué se supone que es? Pues que el 31 de agosto (colocando bien los números en 3108 se puede leer "blog") es el día de los blogueros o, en inglés, el BlogDay.

Desde luego...

Pluriblogueado

A partir de septiembre (no sé exactamente cuándo) empezaré a colaborar con un blog de golf. Tiene bastante buena pinta: el único requisito es que tengo que escribir cinco o seis noticias de golf a la semana. Y eso no debería ser un problema ni mucho menos. Además, la extensión no puede ser demasiado larga, porque si no, lo iba a leer Perry Mason. Entre las ventajas está que no me tengo que preocupar absolutamente de nada y, sobre todo, que me pagarán. Sé que va a ser poco, pero, menos da una piedra.

Lo que no tengo nada claro es el estilo que tiene que tener el blog en cuestión. Porque no es ni como un blog personal como el nuestro ni como una página de información, así que no tengo muy claro cómo lo haré.

La verdad es que me hace bastante ilusión, aunque pueda parecer una tontería.

Algo leído

En uno de los libros más increíbles que leí en los últimos tiempos (El curioso incidente del perro a medianoche, de Mark Haddon) se dice lo siguiente:

Los números primos son lo que queda después de eliminar todas las pautas. Yo creo que los números primos son como la vida. Son muy lógicos pero no hay manera de averiguar cómo funcionan, ni siquiera aunque pasaras todo el tiempo pensando en ellos.

A lo dicho por Christhoper Boone, yo añadiría algo más: cuanto más pienses sobre los números primos o sobre la vida más estraños nos resultarán y más nos alejarán de la verdad o de la pauta general, si es que existen, que rige todo lo que nos rodea.

Redescubrimiento

El otro día, buscando un CD para el coche, me encontré con una sopresa inesperada: un disco de Alejandro Sanz. Entre la extrañeza inicial se abrió paso a codazos un recuerdo. En este disco (un recopilatorio de sus grandes éxitos), Alejandro Sanz canta en portugués (un portugués bastante aceptable, a mi entender). Sólo con cambiar de idioma, sus canciones de toda la vida adquieren un sentido nuevo: se pasa de una mezcla (fusión, que diría un moderno) entre el pop romanticón y el flamenqueo pastel a un pop romanticón con unas texturas, unas profundidades y un sentimiento que no tiene en (casi) ningún caso en castellano. Y eso que las letras son las mimas.

El otro día soñé...

El otro día soñé que me moría. Pero no era el típico sueño en el que me caía por un abismo, me ahogaba en una ola, me veía inerte en una cama o cualquier otra situación habitual o, al menos, oníricamente habitual.

No. Soñé que se me detectaba un cáncer, no recuerdo ni dónde ni de qué. El cáncer estaba tan avanzado que no tenía solución. En mi sueño, me imaginaba en una cama, todavía vivo, pero cone l tránsito ya iniciado. Igual que recordaba a mi padre en sus últimos momentos.

Lo que me chocó de mi sueño, es que no me pareció tan trágico cuando el médico me dio la noticia (¿recuerdo ese momento?). Yo, un joven de apenas 30 años, ya estaba deshauciado de una vida que apenas había catado. Y no me parecía triste.

La tristeza, las lágrimas y el dolor llegaron cuando se lo tuve que decir a Cristina, a mi familia e, incomprensiblemente, a mi jefe.

Aún así, conseguí sacudirme el pesar de la enfermedad y de la certeza de una muerte inminente y empecé a ordenar todos lois papeles de banco, el testamento, cancelé las cuentas de correo electrónico (¿por qué?) y avisé a mis amigos de lo inevitable.

Una vez terminé de hacer todo esto, me despedí del trabajo, cogí a Cristina y me fui a Galicia. Ya que iba a morir, quería hacerlo en mi tierra, disfrutando al máximo de lo poco que me quedase. Y lo conseguía.

Luego me moría. O eso creo. Porque no recuerdo haberme visto muerto o haber encontrado algo más allá de la muerte. Sölo el despertar a esta vida cargada de rutina.

De este sueño saqué una lección. No sé por qué siempre tiene que pasarnos algo malo para que decidamos dar un giro a nuestra vida. Tal vez sea porque necesitamos un punto de inflexión o porque sin una excusa para hacerlo, pueda pasar por una excentricidad.

Animal Salvaje

anoche el "tio Rosendo" como le llaman los mas jovenes, nos dio un bonito concierto aqui, en CR. Nos presentó temas de su ultimo disco y yo que, cosa rara, iba a compañada al concierto y, cosa mas rara, iba con gente de mi edad y con mi hermano mayor
todos llevabamos el cuerpo dispuesto a tener una noche de luna llena de R'N'Roll y, la verdad, es que tuvimos un concierto con buen sonido, cosa extrañisima en CR, y con Rosendo tocandonos la guitarra con todas las ganas y buen hacer que tiene cuando le sale de las pelotas dar un buen concierto, todo un profesional, como suele serlo. El animal salvaje que vive en este tio, se manifesto anoche con una guitarra negra entre sus manos.
Aquellos cuarentones con ganas de bailar acabaron todos borrachos perdidos, expecto pedro y yo, aquellos animales salvajes quedaron derrotados por el alcohol y pienso en que el animal salvaje que llevamos dentro se manifestó de una forma poco saludable.
supongo que escondemos este animal salvaje que todos tenemos y tratamos de domesticarlo para que no nos meta en problemas en esa vida cotidiana que todos tenemos, que todos odiamos pero de la que nadie gustaria desprenderse.
mi animal salvaje esta escondido justo detras de mis palabras yalgunas veces cuando tengo que sacarlo se vuelve como una cobaya temerosa, y otras veces, algunas cuando no tengo razon coherente para sacarlo aparece como una loba cabreada.
ayer la victima de la loba cabreada fue alguien a quien la loba desea proteger de si misma, un ser especial perdido en el bosque de lo absurdo de este mundo y a quien ese animal salvaje desearia llevar cogido de la cola a su madriguera. Pero ese es un secreto que el animal salvaje no ha de revelar nunca.
supongo que cree que lo desprecio y no es asi, aunque en el fondo sabe que no le quiero mal, que nunca le haria daño, bueno, espero que lo sepa porque asi es.

¿Cómo llamar a esto?

Ayer viernes fui a IKEA a ayudar a un amigo con la compra de los muebles para su nueva "caja de zapatos", como la llama él. Todo fue como cualquier otro día en un centro comercial. Hasta que llegamos a las cajas.

Ya estábamos en la cola, esperando a que unas marujas pedorras (parece cruel, pero había que verlas) acabasen de hacer preguntas que la pobre cajera no podía/no sabía responder. Para hacer tiempo, yo que me entretengo con cualquier cosa, me estuve fijando en el uniforme de los cajeros de IKEA. Todos van con los colores IKEA: azul y amarillo. Pero las cajeras no tienen el polo de la marca sueca, como los encargados, si no que llevan una de la ETT Randstad, amarilla y azul, sí, pero con el loguito de la ETT en cuestión.

Así que llevo dos días buscando la palabra más adecuada para llamar a esto, además de cabronada, claro. Se me ocurrieron "sórdido" ( 2. adj. Impuro, indecente o escandaloso. | 3. adj. Mezquino, avariento) y "ruin" ( 1. adj. Vil, bajo y despreciable).

¿Alguna sugerencia más? ¿alguna opinión sobre esta situación?

'Plugged'

Así es como hacen los angloparlantes para decir 'enchufado' o 'conectado'. Y así es como estoy, oficialmente, desde hoy. Ya entré (por fin) en el primer mundo y ya tengo conexión a internet en casa.

Creo que ya me puedo considerar un hombre del siglo XXI.

la siesta

una tarde de calor, en el silencio de la primera hora de la tarde, donde todo parece aletargado, el sueño se funde con el proceso fisiologico de la digestion alimenticia. Y ese proceso crea monstruos, los sueños cambian en imagenes aquello que nuestra mente no logra explicarnos.
"llegué a la plaza mayor de mi ciudad y la vi convertida en un gran salon de juegos de estilo arabe, alfombras y cojines se repartian alrededor de la fuente y grupos de malabaristas y bailarinas actuaban sobre mesas grandes pero muy cercanas al suelo, en torno a las cuales niños y adultos miraban tranquilos y felices a los artistas. Decidí escoger un rincon alfombrado y solitario donde poder contemplar aquel momento. Fue cuando se acercó una anciana con un niño para compartir el sitio que habia elegido y en el momento en que se acomodaban, no se de donde, salió un perro blanco con manchas doradas, apenas un cachorro de 5 meses, y se abalanzó sobre mi, mordiendo mi brazo y mi pierna". pude sentir la sensacion de los dientes entrando en mi carne, ya tuve ocasion de saber como era cuando, de niña, un perro me mordió en los mismos sitios que contaba el sueño.
"pude abrir las fauces del cachorro a duras penas y sujetarle la mandibula para evitar ser mordida de nuevo. decidí llevar al perro a la perrera para su sacrificio pero, apenas avanzé unos pasos me encontré a Jacqueline, hola Jacqueline, no, Jacqueline, no, me dijo ella, Geraldin, si, disculpa, le dije yo, Geraldin Chaplin, es que mira lo que me pasó, lo llevo a sacrificarlo, no puede convivir con los humanos un perro tan violento y Geraldin, con sus grandes ojos negros y fijos me dijo, no prado, no, yo me lo quedo. Pero ya ha mordido, puede que vuelva a atacar, ademas hay que ponerle vacunas, es un perro abandonado. No importa, dijo ella, es tan bonito.... Dejé al perro en brazos de Geraldin, me sentía bien, era la mejor, y recogí mi bolso dejando al niño y a la anciana en la alfombra del rincon y caminé hacia el centro de la plaza donde habia algun tipo de exposicion. Quise entrar pero un extraño horario me dijo que habia llegado 10 minutos tarde. Seguí caminando, me dolian las mordidas y..." .... desperté.

la necesidad de hacerme -a mi misma- sentirme mal, porque las cosas no van como- yo misma- quiero que funcionen, he podido contemplarla en la imagen del cachorro indefenso y lindo mordiendo mi brazo, la idea de sacrificarlo y la posterior solucion supongo que sera parte de mi futuro, sacrificar algunas cosas y encontrar soluciones inesperadas y abandonar a la anciana con el niño sera la imagen de las cosas que tengo que ir dejando por el camino, la niñez de mis hijos, a mis padres, el pasado y el futuro.

el sueño de la razon crea monstruos, el sueño de la digestion crea ..... ¿visiones de futuro?

Silencio

En el silencio de una noche veraniega (no diré en la quietud nocturna, que es lo que se suele decir en estas ocasiones), con el calor agobiante que hace presagiar una tormenta, con la habitación invadida por la luz naranja de las farolas, la persiana subida en una esperanza absurda de que entre algo de aire fresco (aunque sólo sea una bocanada) y dando vueltas en la cama buscando una postura que sabes que no vas a encontrar, de repente, un coche.

Su llegada se siente más que se sabe por un ligero zumbido, como el romper de una ola lejana. En la cabeza se forma la idea de un coche (no un coche concreto, sino su concepto, como el dibujo que podría hacer un niño), las luces encendidas anunciando su presencia, dos heraldos tras el heraldo del sonido.

La imagen se acerca más y más rápido, el romper de la ola se convierte en retumbar y llena mi cuarto con un sonido amortiguado por la distancia y que, tan rápido como llegó, se va. El aire caliente se reposa y el silencio vuelve a ocupar la habitación lentamente, como el agua que se alisa en un vaso.

Un fragmento

Hay un texto que me encanta. Realmente es un fragmento del prefacio que Luigi Pirandello se vio obligado a escribir para su obra Seis personajes en busca de autor.

Y digo que se vio obligado porque el estreno de su comedia más clásica fue recibida con la incomprensión de la crítica y, sobre todo, del público. Ni unos ni otros comprendieron, no ya la comedia, sino sus personajes, que lo son todo en esta comedia.

Y para que veas que lo comparto y que no me lo quedo para mí solo, ahí va, ya me contarás qué te parece:

Hace muchos años que está al servicio de mi arte -pero como si fuera desde ayer- una doncella esbeltísima, pero no por eso nueva en el oficio.

Se llama Fantasía.

Un poco despechada y burlona, si le gusta vestirse de negro, nadie me negará que también muchas veces se viste de colorines, y nadie crea que siempre lo hace todo en serio y de una sola manera. Mete la mano en el bolsillo, saca un gorro de cascabeles, se lo planta en la cabeza, rojo como una cresta y sale corriendo. Hoy, aquí; mañana, allí. Y se divierte en traerme a casa para que yo saque cuentos, novelas y comedias, a la gente más descontenta del mundo: hombres, mujeres, niños envueltos en extraños casos de los que no encuentran la manera de salir; contrariados en sus proyectos, defraudados en sus esperanzas, y con los cuales, en suma, a menudo es una pena tratar.

Parece que aún fue ayer

Estos días estoy escuchando el directo de Los Suaves que se publicó con el nombre de ¿Hay alguien ahí?

Hacía mucho que no escuchaba nada de estos orensanos y casi me había olvidado de la canción que da nombre a esta anotación. En ella hay una estrofa que siempre me llamó la atención y que siempre me gustó, porque a mí también me pasó (me pasa) algo así.

En los amigos creía
y en palabras de mujer
en Dios, patrias y banderas
y en el diablo también.
En leyes, familia y escuela
y, claro, también en el rey
voy recordando mentiras
y parece que aún fue ayer.

De siempre, como todos, supongo, tendía a creerme todo. Poco a poco fui rechazando ideas o pensamientos que tenía muy claros poco antes. Hoy, cuando "voy recordando mentiras" me "parece que aún fue ayer" cuando era inocente y creía en que la buena fe era lo que dirigía a la gente.

No te calles

De todas las cosas que no me gustan (y te puedo asegurar que son muchas) hay una que me molesta más que las demás: que la gente que me rodea, viva donde viva, no esté bien. Me da igual que sea un dolor de muelas, un desamor o cualquier otra cosa. Y sólo una cosa puede agravar el malestar que me causa: el no poder hacer nada para ayudar.

Así que ya sabes, si puedo hacer algo, dímelo.

Un momento íntimo

El otro día me emocioné. Aún sabiendo que me iba a quedar al borde de las lágrimas cogí el libro, lo abrí por la página 57 y busqué la dedicatoria. No sabía qué iba a leer, pero sí que fuese lo que fuese me iba a encharcar los ojos.

De todas formas lo leí, no resultaba especialmente emotiva por sus palabras, pero sí por su contenido y por lo que significaba, al menos para mí: tres años después de la muerte de mi padre un amigo le dedicaba un cuento en un libro.

El cuento no lo leí. No pude. Pero sé que contaba alguna de las historias que mi padre y su amigo vivieron en un internado de maristas.

Las montañas marinas

En Galicia todo tiene algo de marítimo. Al menos en algún momento concreto, como fue el de mi última llegada a mi tierra. Por cambiar el recorrido y por disfrutar un poco más de los paisajes que ofrecen las montañas lucenses. Quería ver los verdes intensos del verano en la alta montaña mientras respiraba el aire más puro que se puede asprirar en el mundo desarrollado.

Pero no fue con eso con lo que me encontré. Lo que descubrí fueron unas montañas azules de calima y un aire húmedo y fluctuante. El paisaje recordaba a los arrecifes coralinos que aparecen en los documentales de La2. Las laderas onduladas como azotadas por el mar y azuladas por la neblina y la distancia. Cubriéndolo todo, unas nubes blancas como espuma acababan de redondear la impresión. En el coche iba como en un submarino, viendo cambiar el color de las montañas y de los valles, profundos como simas.